Христианский форум

А кто сказал, что цепляют только хорошие стихи? Только хорошая музыка? Как я уже говорил: если в человеке есть такая поэтическая струнка, то задеть её может ...каждый.

_________________
До сих пор он был уверен, что пришёл в этот мир без всякой особенной цели. Типа: «Привет! Я загляну?»
Д.Емец

Ну да. А некоторые умеют штамповать стихи и песни, цепляющие постоянно. Ну, или по крайней мере, привязывающиеся.

_________________
Промолчавший может сойти за умного, потому что никто толком не знает, на какую именно тему он молчит. (Сергей Мусаниф, «О людях и бегемотах».)

Как говорят немцы: от них червяк в ухе. :-)

_________________
До сих пор он был уверен, что пришёл в этот мир без всякой особенной цели. Типа: «Привет! Я загляну?»
Д.Емец

Про олимпиаду что-то взгрустнулось.

Мы ждем наград, какой день подряд,
Не выпало в шорт-треке, может в эстафете,
В биатлоне, на склоне, нас никто не догонит...
Нас не догонят!

Мы первые на свете в ледовом балете,
В остальном превозможем, возможно сможем,
И снова голландцы утерли нос, засланцы,
На пьедестале в шеренгу встали...
Достали!

Тогда в бобслее будем всех сильнее,
Или в хоккее, за Россию болеем,
Но парень Бьорндален отобрал медали,
Только его видали...
Достали!

Правда церемониал сразил наповал,
Супрематизм, строим век-коммунизм,
Удалые балЫ, на нашивках орлы,
Растопили лед, за праздник зачот...
Ну, Россия вперед!

Слава Богу, опасения мои стихоплетные не оправдались. Бьерндален, конечно гений биатлона, но и россияне оказались не лыком шиты. Всех поздравляю с удачной олимпиадой.

* * *
Наші діти, Маріє, ростуть, ніби трава:
чорні робочі долоні, стрижена голова,
зранку стоять на зупинках, неприкаяні, як пірати –
тимчасова адреса, країна напівжива.

Мають свої страхи, шанують свій закон,
не потребують змін, сміються із заборон.
Які можуть бути зміни в тому, чого не існує,
і які заборони можуть бути під час похорон?

А ось твій, Маріє, син говорить дивні слова,
бачить різні знамення, чинить різні дива,
стверджує нам уперто, що сила в любові,
так ніби саме з любові росте трава.

Говорить, що жодні закони не мають ваги,
що всі наші страхи примарні, наче сніги,
що вороги між нас з’являються лиш по тому,
коли ми самі поводимось, як вороги.

Але ми самі знаємо своїх ворогів.
Знаємо, скільки їх снує вздовж берегів,
скільки їх працює на наших заводах,
скільки їх звертається до наших богів.

Хто їх привів, скажи, на наші поля?
З якого дива їх терпить наша земля?
Чому наші діти, скажи, повинні дивитись
до аусвайсів їхніх – хто вони й звідкіля?

А ось твій син чомусь завжди поміж чужих,
пояснює їм із яких важелів і пружин
складається небо над нами цієї ночі,
виховує їхніх дітей, сміється до їхніх дружин.

Не може, каже, бути чужих там, де така пітьма,
де пів року тривають дощі, а пів року – зима,
чужими нас, каже, робить наша погорда,
вона сама нас знаходить і вбиває сама.

І тому наші діти просять переказати йому:
хай забирається звідси в свою пітьму,
і хай із ним забираються всі ці чужинці,
всі, хто вірить йому невідомо чому.

Хай забирає всі їхні книги, сувої, листи,
хай забирає ромів і виводить їх за мости,
муфтіїв і рабинів, книжників і провидців –
хай виводить звідси, якщо має куди їх вести.

Інакше ми пустимо в небо важкі дими,
спалимо їхні базарні будки й молільні доми,
їхні гіркі синагоги й ламкі мінарети,
всі ті чорні місця, яких не розуміємо ми.

Хай їх виводить і сам забирається теж,
хай не чекає початку нових пожеж,
хай пам’ятає, що всіх, хто залишиться з нами,
ми все одно топитимемо вздовж узбереж.

Хай забирає звідси всіх цих людей,
хай тішить їх якоюсь із власних ідей.

Хай повернеться згодом, щоб врятувати
якщо не нас, то хоча би наших дітей.

* * *
Наши дети, Мария, растут, будто трава,
натруженные ладони, стриженая голова,
с утра ждут маршруток, неприкаянные, как пираты,
временные жилища, держава едва жива.

У них свои страхи, свои понятия, свой закон,
не требуют перемен, любой запрет им смешон,
какие могут быть перемены в том, чего нету,
какие могут быть запреты посреди похорон?

А вот сын твой, Мария, говорит чудны́е слова,
видит разные знамения, творит волшебства,
упрямо твердит нам, что сила только в любови,
так, словно именно из любови растет трава.

Говорит, что законы не действуют ни фига,
что все наши страхи призрачны, словно снега,
что враги среди нас возникают по той причине,
что мы сами друг в друге с радостью видим врага.

Только ведь мы отлично знаем наших врагов,
знаем, сколько их обитает вдоль берегов,
сколько из них пашет на наших заводах,
сколько из них почитает наших богов.

Кто их привёл, скажи, на наши поля?
Какого беса их носит наша земля?
Когда наши дети проверяют их аусвайсы,
кому, скажи, это нужно? Чего, скажи, для?

А вот сын твой всё время с чужими. Поди пойми,
зачем он с ними проводит ночи и дни,
зачем объясняет им, на чём держится небо,
почему смеётся с их жёнами, нянчится с их детьми.

Говорит, не бывает чужих там, где такая тьма,
где полгода идут дожди, а полгода зима,
чужими нас, говорит, делает наша гордыня,
она сама нас находит и убивает сама.

И поэтому наши дети велят передать ему:
пусть он уходит отсюда в свою неверную тьму,
пусть вместе с ним уходят все эти чужие,
все, кто верит ему неведомо почему.

Пусть забирает с собой все их книги, свитки, листы,
пусть забирает цыган и выводит их за мосты,
муфтиев и раввинов, книжников и провидцев –
пусть выводит отсюда, если знает, куда вести.

Иначе земля под ними будет гореть огнём,
Сожжём их лавки, лабазы, их молельни сожжём,
все эти горькие синагоги и хрупкие минареты,
все эти чёрные храмы, что никогда не поймём.

Пусть их выводит, им всем тут больше не жить,
пусть убирается – нечего здесь ловить,
пусть он запомнит, что всех, кто решит остаться,
мы до последнего будем палить и топить.

Пусть забирает отсюда всех этих людей,
пусть забавляет их любой из своих идей.

Пусть он потом вернётся, пусть он спасти сумеет
если уже не нас, то хотя бы наших детей.

Сергій Жадан
переклад російською Юрія Володарського

А меня вот вчера вечером что-то опять, как уже давно не, зацепил "Чёрный человек" Есенина

_________________
Невозможного добивается только тот, кто не знает, что это невозможно.

"Черный человек" и меня зацепил : так, рещанул отдельными строками, как остатками разбитого зеркала

_________________
Если человек создан по образу и подобию Божию, значит он получил от Бога дыхание Духа Святого.Дух Святой живет и действует в нас во все время жизни нашей.
(Святитель Лука Крымский)

По поводу событий в Одессе.


Позор моей взбесившейся стране...
Ирина Самарина-Лабиринт


Какая ж это «Слава Украине»,
Когда людей своих же подло жгут???
Над нами Боги зло однажды сгинет…
Виновные расплату понесут…
Когда в людей стреляли на Майдане,
От ужаса рыдало три страны.
Когда в Одессе жгло слепое пламя,
Майдан хотел и крови, и войны…
В сетях Евромайдан гордится теми,
Кто жёг людей живьём… Хатынь у нас…
Не люди, а зверей слепое племя…
Но ненависть однажды съест и вас…
За что же вы боролись на майдане,
Чтоб жгли людей, чтоб на Славянск войной?
Вы думали, с бандерой лучше станет?
Ну что ж…. какой народ, такой герой…
Я знаю, адекватным людям стыдно,
Которые хотели перемен…
А радуется смерти только быдло…
Но злые мысли – их же вечный плен…
Там много пожилых и женщин тоже,
Которых вы, как Боги, обрекли…
Что жизни человеческой дороже?
Чего же жизнь другим не сберегли???
Да если б вы в огонь, людей спасая,
Не думая: майдан, антимайдан,
Не стало б страшным сном второе мая,
И был бы шанс стране подняться дан…
И только это было бы единством –
Спасать людей с огня, а не добить.
А то, что совершили – хуже свинства…
И вам теперь с вот этой правдой жить…
А правый сектор, гнилью перекошен,
С предателем бандерой в голове,
Как с неподъёмной и ненужной ношей,
Живёт в безумных планах о Москве…
Но вы для власти– лишь бумага, знайте,
Которую в рулонах продают…
Используют, как надо, и прощайте…
Воздастся вам с лихвой за жалкий труд…
Чёрт, как же мне за вас сегодня стыдно…
У вас тупая ненависть в глазах,
А вот любви к стране своей не видно.
Вы в свастике, а вовсе не в крестах…
У нас настала точка невозврата…
Дедов своих спросите о войне…
Не слава Украине, нет, ребята…
Позор моей взбесившейся стране!!!

_________________
Если человек создан по образу и подобию Божию, значит он получил от Бога дыхание Духа Святого.Дух Святой живет и действует в нас во все время жизни нашей.
(Святитель Лука Крымский)

Стихи Шухрата - это настоящая поэзия. Что бы там разные малограмотные "Странники" не вякали.
Я давно уже перестал прислушиваться к бреду таких вот, как бы,критиков и, как бы, знатоков. Но тут что-то зацепило. Я не начинаю полемику. Ни на одно возражение не отвечу. С заумным быдлом спорить - себе дороже.
Я родился и вырос в семье книготорговцев. Читать начал в четыре года. С хорошей поэзией начал знакомиться, когда мои ровеники еще писали в тетрадках "Мама мыла раму"... Стихи Бродского читал, когда его имя в стране шёпотом говорили, и только среди своих и призакрытых дверях. И не только Бродского....
Шухрат - один из немногих поэтов, в чьём творчестве мысль, душа, боль. И настоящий. красивый слог! Такие, как он - хранители русского языка и русской поэзии. И вот это обывательско-безграмотное "...он бард - ему можно...", это лишь показывает безграмотность и некомпетентность "критиков", которые и лезут в критики, потому, что ничего толком не умеют, и сами ничего не создали в этом мире достойного. Тявкающие моськи... "Кое-какеры" по выражению Михаила Задорнова...

P.S. Союз писателей рекомендовал стихи Шухрата к включению в школьную программу русской литературы.

ОК.Только не надо никого оскорблять: у нас это не принято.Мы относимся друг к другу с уважением, даже если и не согласны в чем то

_________________
Если человек создан по образу и подобию Божию, значит он получил от Бога дыхание Духа Святого.Дух Святой живет и действует в нас во все время жизни нашей.
(Святитель Лука Крымский)

Что ж, отрадно слышать

Так зачем же вы пришли сюда? Автобиографию излагать?

Ну, во-первых, что Вы имеете против обывателей? На них нация держится, без них -- вымирает. А во-вторых, барды (авторы-исполнители) -- это отдельный жанр: авторская песня. Не все её воспринимают даже как песню, а для чтения она не предназначена изначально. На глаз авторская песня воспринимается плохо (не воспринимается). Такая у неё природа. Это и значит "он бард -- ему можно". Ему действительно можно.

Жаль, если это правда. Загубят.

_________________
Промолчавший может сойти за умного, потому что никто толком не знает, на какую именно тему он молчит. (Сергей Мусаниф, «О людях и бегемотах».)

Вона как тут весело! ))))))))))))))))
А я то намылился новые стихи почитать...

_________________
Невозможного добивается только тот, кто не знает, что это невозможно.

Господи, какими временами…
В мареве поднéбесья паря,
сумеречно-сизыми холмами –
город на закате декабря.

Мóросно. Из окон консисторских
сиротливо позапрошлый век
смотрит: новгородских ли, изборских,
псковских ли умельцев имярек…

Вечных истин внóве постиженье
на площадке храма смотровой…
Рыжих фар размытое движенье
по лиловой льется мостовой.

Лишь на вздох от суетности вздорной
отойти… И прошептать слова…
Под изножьем лестницы соборной
трое нищих… Вечер Рождества.
Татьяна Сиринга.

Стихотворение хорошее, но " подне'бесье" все портит(((

_________________
Если человек создан по образу и подобию Божию, значит он получил от Бога дыхание Духа Святого.Дух Святой живет и действует в нас во все время жизни нашей.
(Святитель Лука Крымский)

Нет, не портит. Это нормально для стихов.

_________________
Невозможного добивается только тот, кто не знает, что это невозможно.

А меня коробит, так же как и "соловей российский- славный птах"
Ну, коробит и коробит, это ж мое мнение

_________________
Если человек создан по образу и подобию Божию, значит он получил от Бога дыхание Духа Святого.Дух Святой живет и действует в нас во все время жизни нашей.
(Святитель Лука Крымский)

I
Если хочешь – беги от грызущих ночей многотрудных,
от немолчных, шальных строк и мыслей приблудных,
не дающих покоя – скончания мук – страстотерпцу,
на которого смотрят с улыбкой порой иноверцы…
Только помни – потом никогда не дано возвращенья,
даже если с прощеньем граничит грехов отпущенье –
пред своим, промолчавшим, несказанным, умершим словом,
тем, что было живым с губ сорваться и биться готово,
тем, что быть бы могло и надеждой, и смыслом, и болью,
и любовью, и каждой твоей главной сыгранной ролью…
И, вдыхая его, ты бы слышал простые предельно ответы –
места нет в этом слове для фальши поддельного цвета,
чтобы мир твой раскрасить ненужным, неверным, подложным…
Если хочешь – беги, не смущаясь тем жаром подкожным,
подсердечным, гортанным, удушливым и подъязычным, –
если можешь – живи, будь бескрылым… бездушным… обычным…

II

Если можешь – молчи. Снова дождь, снова с запахом винным –
это палые листья горчат, и явиться с повинной
за потери свои, за свои и чужие – до края –
ты придёшь, но к себе самому, ибо вновь не хватает,
не найдётся судьи – ни десятого, вышнего круга,
чтоб узнать приговор от врага или лучшего друга
за не пройденный путь, за погибшее, нужное слово,
что должно было стать исцеленьем смертельно больного…
Сам себе прокурор, прокуратор и дух преисподней,
ты отсчёт поведёшь – то, что было вчера и сегодня,
ляжет в чашу весов – убедительно и непреложно,
и захочешь сбежать – только это навряд ли возможно:
сам себе часовщик, нарисуешь деленья, а возле
лягут подписью дни – эти, светлые, «до», эти – «после»…
Если можешь – ответь без подсказок спесивых ревнивцев:
расплатиться теперь, и с лихвой, у какого мздоимца?..

III

Столько веры в тебя – одинокой, зовущей, бессильной
против злобы людской, против ревности неугасимой,
но бескрайней – навзрыд, от привольной, причудливой строчки
до дыханья меж слов, до несказанных вслух многоточий…
Столько веры в тебя – опрометчивой, светлой, мятежной,
настоящей, безумной, застенчивой, доброй и нежной, –
той, что ввек не солжёт, не предаст, не смолчит, не слукавит
и подставит плечо, опереться, подняться заставит;
столько веры в тебя… ни врага, ни беды, ни пророка,
что готовы смести и любовь, и надежду до срока,
не оставлю с тобой – всем убогим и сирым кликушам
твой талант неподсуден… завистливым, мелочным душам
непонятен порой и, как следствие, быть неугоден,
но – запомни и верь! – беспредельно крылат и свободен:
сумасшедший, хмельной, неизведанный, неуловимый…
Столько веры в тебя, до отчаянья верой хранимый…

Она же. Тут ударения не смещены.

Я ватник, я потомственный совок,
Рождён в СССР во время оно.
Я чёрный хлеб. Я кирзовый сапог.
Я воинской присяги звонкий слог
И красные победные знамёна.
Я не был на войне, но ту войну
Я каждым нервом помню и кляну...

Я ватник, я советский, я москаль.
Я сын иного времени и века.
Во мне горит "Как закалялась сталь",
И в майский день солдатская медаль,
И солнце пионерского Артека.
Я коммунистом заново не стал,
Но отступать и каяться устал...

Я ватник, я угрюмый колорад.
Моя любовь к стране необъяснима.
Я русский. Я татарин. Я бурят.
Я злой на вид, но вежливый солдат.
Я в том перед Европой виноват,
Что рад безмерно возвращенью Крыма.
Я вспоминаю крымскую весну,
И мне не стыдно за мою страну...

Я ватник, я упёртый патриот.
Я до последних дней сержант запаса.
Я разделённый натрое народ.
Во мне стучит и сердце в клочья рвёт
Горячий пепел русского Донбасса.
Когда Одесса корчилась в огне,
Она, сгорая, корчилась во мне...

Я ватник и меня не изменить.
Я ни наград, ни званий не имею.
Я, может быть, и не умею жить,
Но я умею Родину любить,
А предавать и хаять не умею.
И даже в самом сумрачном бреду
В одном ряду с фашистом не пойду...

Я ватник. Пусть меня не признают
Все те, кто рушит наши монументы.
Я праздник!
Я торжественный салют!
Я почести, что павшим отдают.
Я трепет на ветру гвардейской ленты.
Я в День Победы плакать не стыжусь.
Я не забыл!
Я помню!
Я горжусь!!!

(А.Лукин.)

_________________
"Вскую шаташася языцы, и людие поучишася тщетным?"

Да, какое время, такие стихи. Жутко. Но задевает, да. За самое сердце. Даже в самой страшной фантазии не представлял никогда, что станем врагами с Украиной.

_________________
Невозможного добивается только тот, кто не знает, что это невозможно.